EVANESCER
Eu não estou me sentindo bem…
Eu não estou me sentindo…
Eu não estou me…
Eu não estou…
Eu não…
Eu…
…
Betim - 14 03 2023
Mostrando postagens com marcador concretudes. Mostrar todas as postagens
Mostrando postagens com marcador concretudes. Mostrar todas as postagens
terça-feira, 14 de março de 2023
domingo, 20 de novembro de 2022
influências
influências
[ influir ]
não-fluir,
não deixar fluir
o fluido.
[ influir ]
influenciar,
não te deixar
fluir sozinha.
[ influir ]
influenciada
não fluis
livremente.
[ influir ]
ao influenciar
teus fluidos
corporais.
[ influir ]
fluência do meu ser!
eu ter fluído em ti
te influenciou.
Belo Horizonte - 07 07 1992
quinta-feira, 9 de janeiro de 2020
CARETAS
CARETAS
Olho de ver e admirar
A alegria em teu olhar:
um olho rindo e o outro lindo!
Olho de achar e entender
A alegria de te ver
um olho avante e o outro errante...
Olho de rir e chorar
A alegria de te olhar
um olho em vão e o outro são?
Olho de ter de dizer
A alegria por te ter
um olho aberto e o outro incerto.
Betim - 09 01 2020
Olho de ver e admirar
A alegria em teu olhar:
um olho rindo e o outro lindo!
Olho de achar e entender
A alegria de te ver
um olho avante e o outro errante...
Olho de rir e chorar
A alegria de te olhar
um olho em vão e o outro são?
Olho de ter de dizer
A alegria por te ter
um olho aberto e o outro incerto.
Betim - 09 01 2020
domingo, 13 de outubro de 2019
AO POETA AINDA MOÇO
AO POETA AINDA MOÇO
Não. O mundo não t’entende. Como poderia?
Tu te ocupas com letras, não com números…
N’um tempo em que tudo tem preço (sobretudo o próprio tempo…), buscas o imensurável; o inestimável; o infinito!
Não lamentes a incompreensão que deixas como se pegadas em teu caminho: O que te importa pouco importa.
Quantos não seguram um sorriso escarninho quando te apresentas como poeta?
Quantos não olham com pena como em face d’um louco manso que, abobado, cultiva ervas à beira da estrada?
Digno de riso ou de dó, o que preferes?…
Em tua defesa argumentas que escrever talvez não seja uma opção. Concedo, pois, a mim tampouco.
Mas não esperes por um olhar sequer de louvor. Aliás, és de todo indigno de aplausos. O maiores e os melhores estão mortos e é bom que estejam mesmo para não causar senão canseiras a estudantes.
Nada mais inoportuno que um poeta… Para quê subjetividades obtusas ou metáforas pomposas?
Já é pedir demais ao leitor que raciocine! Que se dirá se lhe exigires sensibilidade e atenção?
— “Tome tento, Sr. Poeta!” — dirão eles-outros.
Ao lamentar por ti, lamento por mim. Não vejo
em minhas veleidades literárias senão autoengano.
O orgulho de meus versos deveria ser vergonha, pois,
a liberdade de escrevê-los me custa a vida. E ela
é demasiado valiosa para se perder entre folhas salpicadas de tinta china. Ou pior, face a telas azuis…
Salva tua vida, poeta ainda jovem, enquanto há tempo!
Logo, amarás figuras de linguagem enquanto desenterras vocábulos seiscentistas…
Arqueólogo do futuro, antes procurar a sete palmos inteligências artificiais…
Funda sofisticadíssimas linhagens de máquinas guerreiras.
Escreve apenas crônicas dos reinos pós-humanos!
Publica, sim, ficções pseudocientíficas para androides!
Edita, com apurada programação, entretenimento para sistemas computacionais!
Afinal, até as máquinas s’entediam… Por que não?
Sem embargo, talvez um robô-operário, d’aqui a mil anos,
possa ler os versos de tua língua já morta
e conclamar à última revolução!
Ou senão (muito melhor!) ao Nada.
Nova Lima — 12 10 2019
Não. O mundo não t’entende. Como poderia?
Tu te ocupas com letras, não com números…
N’um tempo em que tudo tem preço (sobretudo o próprio tempo…), buscas o imensurável; o inestimável; o infinito!
Não lamentes a incompreensão que deixas como se pegadas em teu caminho: O que te importa pouco importa.
Quantos não seguram um sorriso escarninho quando te apresentas como poeta?
Quantos não olham com pena como em face d’um louco manso que, abobado, cultiva ervas à beira da estrada?
Digno de riso ou de dó, o que preferes?…
Em tua defesa argumentas que escrever talvez não seja uma opção. Concedo, pois, a mim tampouco.
Mas não esperes por um olhar sequer de louvor. Aliás, és de todo indigno de aplausos. O maiores e os melhores estão mortos e é bom que estejam mesmo para não causar senão canseiras a estudantes.
Nada mais inoportuno que um poeta… Para quê subjetividades obtusas ou metáforas pomposas?
Já é pedir demais ao leitor que raciocine! Que se dirá se lhe exigires sensibilidade e atenção?
— “Tome tento, Sr. Poeta!” — dirão eles-outros.
Ao lamentar por ti, lamento por mim. Não vejo
em minhas veleidades literárias senão autoengano.
O orgulho de meus versos deveria ser vergonha, pois,
a liberdade de escrevê-los me custa a vida. E ela
é demasiado valiosa para se perder entre folhas salpicadas de tinta china. Ou pior, face a telas azuis…
Salva tua vida, poeta ainda jovem, enquanto há tempo!
Logo, amarás figuras de linguagem enquanto desenterras vocábulos seiscentistas…
Arqueólogo do futuro, antes procurar a sete palmos inteligências artificiais…
Funda sofisticadíssimas linhagens de máquinas guerreiras.
Escreve apenas crônicas dos reinos pós-humanos!
Publica, sim, ficções pseudocientíficas para androides!
Edita, com apurada programação, entretenimento para sistemas computacionais!
Afinal, até as máquinas s’entediam… Por que não?
Sem embargo, talvez um robô-operário, d’aqui a mil anos,
possa ler os versos de tua língua já morta
e conclamar à última revolução!
Ou senão (muito melhor!) ao Nada.
Nova Lima — 12 10 2019
Assinar:
Postagens (Atom)