AVOENGO

AVOENGO

Vem desde o meu avô essas olheiras;

Essa insônia sem fim, esse cansaço

Logo ao aboio dos bois: Currais, porteiras...

Cumpri a obrigação, um mau pedaço:

Casei e descasei; criei meninas

E por prédios deixei meu fino traço.

Também vômito e versos nas esquinas

Além d'um fatalismo que não sei

Se fez o não mais baças às retinas...

Sem embargo, não fui filho de rei.

Tampouco de nobre ou de burguês,

Antes filho do mundo me tornei.

Venho das madrugadas, ou talvez,

Das madrugadas venham tais alardes

Entremeados de bílis e embriaguez:

-- "Envelhecer é a arte dos covardes!

Dos que, como eu, bateram retirada

Sem grandes alaridos nem retardes..."

"Eu deixo para trás montes de nada,

Desço rios de lágrimas, subo abismos

E contemplo os estratos da alvorada."

"Tolerei do egoísta os egoísmos

E ainda dos histriões as histrionices 

Até render-me ao puro cepticismo..."

"Sem ascendente em Gêmini ou Pisces,

Jamais mostrei aos outros quem eu era, 

Senão para amargar com pedantices."

"Tornei-me pouco a pouco uma quimera

De mim mesmo sem lastro pela vida,

Nos ecos que meu canto reverbera."

"Porque fazer a vida mais comprida

Tão-só adia a triste e má verdade,

Que a gente vive sempre de partida."

"Se após de meu avô caminho a herdade

A ver as suas obras e conquistas,

Tão-só ruínas trago à claridade."

"Bem breve se marejam minhas vistas

A lembrá-lo chamar com voz robusta

Às reses ressurgindo-lhe imprevistas."

"Fico parado a vê-lo, não sem susto,

Como se na porteira ora estivesse

Ou reclinado à sombra d'um arbusto."

"A casa em que viveu; os filhos, a messe...

Tudo aquilo que há muito se perdera 

Como nunca existido ali houvesse."

"Se ele, que tanto teve e eu não tivera,

Pôde deixar de ser sem mais nem quê,

Quanto mais eu? De quem nada s'espera."

"Não pretendo do Fado mais mercê

Que desaparecer, vago e discreto,

Sem que ninguém sequer finja o porquê."

"E os lamentos que canto quando poeto

Deixo afinal dispersos como folhas

Que esvoaçam por um pé de vento inquieto."

"Eu, maestria, tão-só co'o saca-rolhas

Para vinho entornar... Pois na poesia,

Nem erros nem acertos, só escolhas."

"Fosse eu sensato, nada escreveria

Muito menos sonetos ou rondéis

Que pouca gente a ler se me atrevia."

"Deixava para os vates seus lauréis

E com eles as palmas recebidas

Dos leitores mais gratos e mais fiéis."

"Restem-me essas vidas esquecidas

Cuja herança carrego inopinado

Em memórias que nunca serão lidas."

Encerro esse monólogo arrastado,

Mas sobretudo estúpido e inconcluso,

Deixando ora o leitor desobrigado.

Pois mais ideias caindo em parafuso

Apenas os conduzem à loucura

D'um poeta já excêntrico e confuso.

Quem mais sabedoria se procura

Não há-de pelas linhas mal traçadas

De s'encontrar senão mais amargura.

Tampouco queira achar em mim carradas

Já d'alguma poesia tão sapiente

Que faça às almas mais edificadas.

Ler-me-ão desavisados tão-somente

Ou os desinteressados em más vidas

Atrás de seus azares simplesmente.

E, olhando-me o retrato, as coisas idas

Deem um sentido qu'eu jamais tivera

N'essas olheiras sempre escurecidas..."

Betim - 13 12 2018